Здравствуйте, уважаемая редакция! Как грустно, что новогодние праздники нынче омрачились такой горестной вестью: умер Борис Константинович Макаров. С творчеством замечательного поэта знакома не один десяток лет, с тех пор, когда ещё работала в поселковой библиотеке. Редко какое мероприятие краеведческой тематики проходило без его стихов.
Стихи Бориса Макарова особенные, мелодичные, узнаваемые, у них какой-то особенный, только ему присущий ритм, их хочется читать ещё и ещё. Его проза воспринимается как поэзия, только без рифм, его переводы точны, филигранны и красивы. Он видел золотых зимородков, и нам, тем, кто их не видел, рассказал о них так, как умел делать только он. Откроем книгу его стихов, а потом прислушаемся к ветру, поймаем в ладонь дождинку, войдём в лес, где «пахнет травой и грибами», прижмёмся щекой к берёзе, посмотрим в бездонное голубое забайкальское небо, – всё это он любил и верил в то, что «жить – это чудо». Поверим и мы поэту, он знал, о чём говорил.
«Забудьте про возраст, его мы придумали просто, / Поверьте кукушкам, умеющим долго считать», – писал он.
Думаю, кукушки не так уж хорошо считают, потому что такому человеку ещё бы жить и жить, работать и творить.
* * *
Не так давно с большим удовольствием прочитала книгу Б. Макарова «Золотые зимородки». Мир природы в ней живёт и бурлит, плещутся в реках караси и щуки, сомы и сазанята, над гладью воды летают невесомые стрекозы, в вышине звенят жаворонки, по полянам прыгают зайцы и лягушата, скачут по ветвям шустрые белки, грустно кричат в небе журавли, ухает филин летней ночью, на берегу горит рыбацкий костёр, над миром мерцают хрустальные звёзды. Где-то в мягких мхах дозревает голубица. Рядом с человеком его четвероногие друзья – собаки с незамысловатыми кличками, их очень любил автор… И со всем этим миром дружит человек, ведь и сам он – часть этого мира, он даже верит в то, что «мы будем жить, пока живёт Земля». Прислушаемся же к совету мудрого писателя: «Если у вас болит сердце, тревожно, неспокойно на душе, вы устали от суеты сует, приходите, приезжайте сюда. Растворитесь час-другой в этой голубой тишине, в солнечной осенней прохладе, льющейся с голубого неба, посмотрите в мудрые глаза столетней щуки и поверьте – стихнет боль в сердце, успокоится, расправится душа, отступит, уползёт в кочкарник, в тальниковую чащобу усталость. Только не пугайте рыб и стрекоз. Только не нарушайте минуту молчания. Только не забудьте, что туда, где вас ждут доброта и мир, надо приходить с добротой и миром».
Помню, прочла книгу на одном дыхании, такими глубокими, интересными, очень понятными и близкими показались мне рассказы о природе, новеллы и притчи о жизни, бессмертии, о нашем прошлом, настоящем и будущем. Писатель может часами рассматривать листья травы, воду реки или родника, далёкие сопки и луговины, тропинки, дорогу. Философские мысли, возникающие в его голове, послушно и складно ложатся на бумагу. «Поговори со мной, дорога», – просит он, и перед его мысленным взором проносятся древние конники, за ними, через века – всадники, называющие себя то белыми, то красными, хотя кровь у них одного цвета – красного… Потом видит он, как уходят по этой дороге мужики на войну, кто-то из них вернётся назад, а кто-то и нет.
* * *
Снова мелькают десятилетия, и вот дорога уже одета в асфальт, по ней шуршат шины современных автомобилей. Он слышит голос дороги, и она говорит с ним… «Сорок, даже больше сорока лет я езжу по единственной шоссейной дороге, соединяющей моё село с областным центром. На трёхсоткилометровом пути рядом с этой дорогой добрый десяток деревень… Дома – человеческие гнёзда. В отличие от птичьих гнёзд, они строятся надолго и без особой необходимости покидаются редко… Я видел эти деревни живыми, здоровыми, с золотыми бликами стен… с вереницами ребятишек, идущих в школы и из школ, с тракторами и комбайнами на полях и за околицами. Так что же случилось с ними сегодня? Почему каждый третий-четвёртый их дом похож на покинутое птичье гнездо? Пустыми глазницами окон, в уголках рам которых поблескивают осколки разбитых стёкол, смотрят они на дорогу. Куда и почему ушли, уехали, улетели из своих покинутых гнёзд люди?..» Человек чуткой души, прекрасно понимающий законы природы и мира, Борис Константинович принимал близко к сердцу подобные картины, его тревожило и беспокоило будущее наших сёл и деревень.
* * *
В этой книге мне очень понравилась новелла «Одуванчики», и мне подумалось тогда о том, что многие из нас в возрасте за 60 или 70 могут узнать в ней себя. В родное село к автору приехала дочь с внуками. «А ты ничего выглядишь, папа, – сказала дочь. – Вот только седина вроде бы ещё белее стала. Стоишь на остановке – настоящий одуванчик, да и только». И он подумал: «70-летние люди быстро становятся похожими на одуванчики. Ведь недаром же о стариках так и говорят – божьи одуванчики. И не стоит обижаться на это. Люди похожи на цветы. Они родятся, растут, расцветают, дают семена, увядают… И это увядание, этот одуванчиковый осенний возраст не страшны, если рядом с тобой идут твои дети и внуки…»
Все люди приходят в этот мир одинаково, а уходят из него по-разному. Одни – тихо и незаметно, не оставив следа. Другие – как звёзды, звезда упала, а след остался, это память о делах человека на земле. И будет светить людям этот свет сквозь время, сквозь годы. Вот это я и хотела бы сказать о Борисе Константиновиче Макарове.
Когда уходят поэты, тогда сиротеет земля,
Как будто стаёт меньше света,
Как будто бледнеет заря.
Уходят поэты так рано, не всё до конца написав,
Наверное, строили планы,
Надеялись досказать.
Спасибо за воздух сосновый, за радугу над рекой,
За ваше волшебное Слово,
За жизненный ваш непокой!
Людмила Исаева, п. Курорт-Дарасун