Иван Плюснин
От автора: «Вырос в селе Закульта Хилокского района. Сейчас живу в Иркутске, но собираюсь перебираться обратно на малую родину. Хотел посвятить стихотворение маме, Плюсниной Олесе Петровне, у неё день рождения 16 мая».
Материнский труд
Туман плывёт вдоль улиц тёмных,
Лишь видно силуэты черёмух скромных.
Солнце медленно встаёт.
«Ку-ка-ре-ку» петух поёт.
Пахнет сеном и росою.
Мычание слышно за рекою.
Хозяйка дома углового,
Бурча под нос себе сурово,
Идёт к скамейке посидеть.
Хочет песнь она запеть,
Про весну, про казака,
Но вот вздрогнула рука,
По щеке пошла слеза.
Вспомнила она,
«Петь-то некому, одна.
Дети все умчали в города.
Уйти? Куда идти? Зачем?
Да и не хочется совсем.
Если только помереть?
Нет! Нужно внуков поглядеть.
В город? Не, город – не моё.
У меня хозяйство есть своё.
Куда я дену кур, гусей?
Не расстанусь с Бурёнкой моей.
Зову детей. У них работа.
Дела. О деньгах вся забота.
А так хорошие они.
Просто заработались, поди», –
Так с Муркой говорит старушка.
Надеется, ждёт и любит.
Все обиды простит и забудет.
Матерей не покидайте, люди.
Не забывайте навещать,
Просто так звонить, чтоб поговорить.
Они же любят, они же ждут.
И взамен ничего не берут.
Таков их материнский труд.
Наша свадьба – для них победа.
Наши дети – их награда.
Наше счастье – их заслуга.
Они хотят как лучше. Это правда.
Разве сложно нам
С мамой поговорить по душам?
Узнать, как дела? Спросить совет?
И услышать поддержку в ответ.
Я знаю, не сложно!
И всегда возможно.
Главное, успеть, пока кукушка
Не перестала петь.
Тамара Талан
А это сообщение пришло нам на электронную почту. С удовольствием публикуем письмо и стихи: «Дорогая редакция! Посылаю вам стихи моей бабушки Талан Тамары Васильевны, ей 84 года, она полностью потеряла зрение. Раньше она была вашим постоянным читателем, и сама вам писала».
Память сердца
Мне бы снова пойти на Любимку,
По знакомым пройти дорожкам,
И с подружкой-берёзкой в обнимку
Постоять, как в далёком прошлом.
Надышаться сосновой свежестью,
Задержать бы времени бег,
В руки взять со щемящей нежностью
Снег пушистый, как заячий мех.
Отыскать горемыку осинку,
Что застыла в объятиях ветра,
И печаль мою, как косынку,
Повязать на дрожащие ветки.
Нет, уж мне не пойти на Любимку,
Навалилась с годами усталость,
Бродит память моя по тропинкам,
Там, где сердце моё осталось.
Владимир Бакшеев, г. Чита
Осень вулкана
Плешинкой яркой листвы
Покрылась Титовская сопка Читы.
Радует взгляд лысый древний вулкан
И прячет глубоко суровость, мятежность
Материи в разломе коры.
Он ждёт, как бывало, сигнала.
И тряхнёт стариной по отмашке Байкала.