Слово автору: «То, что предлагаю вашему вниманию, сам я поэзией не называю. «Стихосложение» – так, пожалуй, будет вернее. Для меня это не профессия, не хобби, не средство самовыражения. Это эксперимент, опыт. Потому далеко не шедевральные творения, но всё же мои».
Александр НИКИФОРОВ.
Дорожная
Вся жизнь в пути. И время, что дорога,
Летит вперёд, как стрелы автострад.
Но время есть, чтоб отдохнуть немного,
Перекурить и посмотреть назад.
Дорога с жизнью здорово похожи:
Ведь словно сердца двигателя стук.
Бывает, попадёшь на бездорожье,
И в теле держится едва шофёрский дух.
Бывает, что просёлками петляешь
И ищешь для себя один ответ:
Дорога – сразу видно, что кривая,
Вот только выведет куда-то или нет.
В дороге зной палит, метёт ненастье.
И, может, лишь в конце получишь в дар
Неуловимое водительское счастье,
Что впереди мелькает в свете фар.
По свету нас пути-дороги носят.
И потому я пожелаю всем:
Пускай нам жизнь ложится под колёса
Прямой широкой лентой. Как шоссе.
* * *
Костром жёлтым осень сгорает.
С ней желая остаться один,
С рюкзаком за спиной добираю
Я последние тёплые дни.
В лес шагаю знакомой тропою.
Краски – золото, бронза и медь.
Шуршит палый лист под ногою:
Старина, да ты начал лысеть!
Вот дойду до полянки и встану,
У берёз постою, помолчу.
Термос и бутерброды достану –
Чаем духов лесных угощу.
Лес, тебя жёлтым, белым, зелёным
Я люблю. И завидую тем,
Для кого ты являешься домом.
Да и сам бы остался совсем…
Но – пора. А тебе оставаться.
Навещай иногда мои сны.
Ведь сегодня пришёл попрощаться
Я с тобой до нескорой весны.
* * *
За речкой поле травами играет,
Пролёг за полем тёмной лентой бор.
Здесь тишина, какой и не бывает.
На берегу мы с Сашкой жжём костёр.
Я в отпуске. И друг мой Сашка тоже.
Мы встретились. Но только этот день
За всю неделю лишь один погожий
Мы выбрали тогда среди дождей.
И на рыбалку. Благо – недалёко:
Пройти по улице, свернуть у сосняка,
Перемахнуть железную дорогу,
Через лесок, и вот она – река.
Разбив палатку (так, на всякий случай),
На берегу отаборились с ним.
И вот в костре трещат, сгорая, сучья,
Писк комаров… И мы сидим молчим.
Сидели долго. Молча. Не клевало.
Но было радостно. Спросите – почему?
Пусть ничего в итоге не поймали,
Но уловили эту тишину.
С тех пор давно уже судьба слепая
В иное русло повернула жизнь мою.
И всё равно, тот день порою вспоминая,
Я, хоть и наяву, но словно сплю.
И снится мне, как будто снова с другом
Молчим вдвоём у медленной реки.
Трещит костёр, звенит комар над ухом,
Рябь на воде качает поплавки…
* * *
Ноябрь. Якутск. Девяносто седьмой.
Холодно. Но – нараспашку шинель.
Что-то случилось с тобой и со мной:
Мы не пьяны. А кружит голову хмель.
Я выпью за то, чтобы был ты здоров
И за время на службе, что прожили здесь.
Поднимут на спины попутных ветров
Нас серые крылья АН-двадцать шесть.
Теперь для нас время идёт на часы.
Звёзды на крыльях и над головой.
Внизу остаётся бетон полосы,
А мы высоко над промёрзшей землёй.
О чём-то мы даже не вспомним потом.
Только во сне будет сниться порой
АН-двадцать шесть. Аэродром.
Ноябрь. Якутск. Девяносто седьмой.